第七章 起笔 (第3/3页)
台磨过的墨，浓得化不开。
他对着那片模糊的影子，“咚”地跪下。
膝盖砸在硬泥地上，溅起的泥水混着雨珠打在裤腿上。他没管，腰杆挺得笔直，又“咚”地磕下去——这一下用了力，额头撞在地上的声响，竟盖过了雨声。
“第一头，谢镇子里的土。”他在心里默默说。不管是埋着陈先生的那抔，还是养着庄稼的这方，终究让他活了下来。
第三声响头磕下去时，额头已经发麻。雨顺着发梢往下滴，滴在地上，和泥水融在一起。
“第二头，谢……谢那些没赶我走的日子。”他想不起具体是谁，或许是张屠户某次多给的猪下水，或许是李清沅爹曾递过的半块饼，又或许，只是没人真的把他扔进地缝里。这些零碎的东西，像陈先生教他写的笔画，看着散，拼起来却是他十几年的日子。
“第三头……”他顿了顿，额头贴着冰凉的地面，能感觉到泥土里藏着的潮气，“我魏珩，走了。”
没说什么时候回来，也没说要做什么。可胸腔里那股温润的气脉突然热起来，像砚台里刚磨好的墨，顺着血管往四肢漫。他想起云鹤子说的“第二丹田”，想起陈先生写“人”字时总说“要站得稳”，想起影魅钻地缝时那股子凶戾——原来这世道，真的有比饿肚子更可怕的东西。
他慢慢站起身，额头的红印被雨水冲得淡了，却像刻进了骨里。拍了拍膝盖上的泥，重新背起竹篓时，脚步比刚才沉了些。
“以后啊……”他望着前路，雨雾里仿佛能看见陈先生用树枝划地的样子，“要做个能护住自己的人。”
不是说说而已。他摸了摸心口，那股气脉轻轻跳了跳，像在应和。若是再遇着影魅那样的邪祟，他不能再像从前那样只能躲，得敢站出来，哪怕手里只有根树枝——就像陈先生教他写“勇”字时，那最后一笔总是用力戳进泥里。
“还要……”他顿了顿，想起云鹤子说的“修行”，想起那融入骨血的砚台，“得弄明白，这字里藏着的到底是什么。”
陈先生写了一辈子字，到死没说清；砚台融进了他的身子，总该不是平白无故。他不懂什么灵根、丹田，只知道以后的路，得带着这些问号走。
雨还在下，却好像小了些。他最后望了眼那片模糊的镇子，转身大步往前迈，竹篓里的锡壶偶尔晃一下，发出清脆的响，像在替他数着步数。
他没看见，在他转身的刹那，镇口老槐树下，那道攀着树干的黑雾突然顿了顿，仿佛被什么惊动。而他磕过响头的那片泥地上，三滴混着雨水的血珠正慢慢渗进土里，在看不见的深处，与一缕极淡的金光轻轻碰了一下。
暗处的声音又响了，比刚才更沉，像从地脉深处钻出来的：“……这字，才算起了笔啊。”
雨声里，魏珩的身影渐渐远了，只有那道被踩实的泥路，在雨里静静躺着，一头连着他磕过的响头，一头通向看不见的远方。