第二十六章 夜昼缝隙（第三卷：盈光与苔痕） (第2/2页)
病人。
“你呢，你怎么样？”鹿鸣问。
“我，我还是一如既往地写写散文故事，上班。”林深看向窗外，新月像一弯极细的银钩，钩住了远处高楼的天线，“写完一直再改，因为总觉得缺了些什么，但又说不上来。”
“缺了灵魂。”鹿鸣轻声说。
林深一怔。
“你上次给我看的那个故事，”她继续说，声音在电流里有些失真，却格外清晰，“小男孩在森林里迷路，他需要的不只是一盏灯，而是一个必须回去的理由。你给了他恐惧，给了黑暗，给了孤独——但你没给他‘为什么一定要走出去’。”
寂静在耳机里蔓延。林深感到某种东西，像被轻轻拨动的弦，在他胸腔深处震颤。
“我发给你看看最新的？”他听见自己说，“看能不能给我提供一下新的灵感。”
“好啊。”
他发送文件，然后从外卖盒里夹起一筷子青菜送进嘴里——下一秒，剧烈的咳嗽扼住了他的喉咙。芹菜。该死的、顽固的、渗透在每一根菜叶纤维里的芹菜气味。
“怎么了？”鹿鸣的声音带着关切。
“外卖的青菜盒子里……混进了芹菜，”他灌下一大口水，喘息着，“好难吃。”
那头传来一声极轻的笑，像羽毛拂过耳廓。
“挑出来不就行了。”
“挑出来了。”林深无奈地看着那盘被他“解剖”过的青菜，“你呢？有什么不吃？”
“还挺多的，但是乍一问，我还想不起来。”
“哈哈，好吧好吧，”林深放松下来，手指无意识地在桌面上敲着节拍，“毕竟你这小脑袋瓜高速运转起来容易宕机。”
“你再说我打你哦~”
他几乎能看见她假装瞪眼、却又忍不住笑起来的模样。这个瞬间，三百二十四页文档带来的焦灼，深夜独处时偶尔侵袭的虚无，还有那口该死的芹菜带来的不适，都被这简单的、跨越了物理距离的互动轻轻抹平了。
窗外的月亮又向西偏移了一点。