第11章：枪炸不炸膛，管我价格什么事？ (第1/3页)
厂房里的日光灯管还是那根坏的，忽明忽暗地闪，像只半死不活的萤火虫。
陈正坐在那张破沙发上，端着碗面，嗦得呼噜呼噜响。
叙利亚有什么吃的？
都不适合自己，而且现在大晚上的外面也没什么店铺开着。
出去浪，吃枪子的可能性更大一点。
面是他自己煮的挂面放了两个鸡蛋，一勺老干妈，几滴香油。
在叙利亚这地方，能吃上一碗热汤面，已经算是奢侈了，他爹住院后，他已经连着吃了三天的馕饼蘸橄榄油，吃得胃里直泛酸水。
筷子刚挑起最后一筷子，手机响了。
屏幕上是一串陌生号码，开头是+961——黎巴嫩的区号。
他放下筷子，接起来。
“喂？”
电话那头有杂音，像是有人在开车，然后一个年轻男人的声音响起来，阿拉伯语，语速很快：“是陈先生吗？”
“是我。”
“我是阿卜杜勒·卡里姆先生的人，老板让我送货过来。你方便给个具体地址吗？”
陈正一下来了精神，从沙发上弹起来，面条差点洒了。
“方便方便！”
他把碗往桌上一搁，抹了把嘴，把地址报了一遍，“德拉市工业区南边，阿萨德路往东走，过了那个废弃的加油站，再走五百米，右手边有个灰色的铁门。”
“我知道那地方，，二十分钟到。”
“行行行，我等你。”
电话挂了。
陈正把手机塞进口袋，转头看两个苦工，眼睛亮得像两盏灯。
“来活了！准备干活！”
光头和凯申同时站起来，动作整齐得像受过军训。
“咕！”（收到！）
“咕咕！”（明白！）
陈正快步走出厂房，打开院门，站在门口往街上看。
德拉市的夜黑得像泼了墨，路灯稀稀拉拉的，亮着的那些也只能照出一小圈昏黄的光。远处有狗在叫，一声一声的，像是在跟谁吵架。
他站在门口等了大概十分钟。
然后车灯出现了。
一辆白色的丰田海拉克斯，跟陈正那辆是同款，但要新得多，车斗用帆布盖着，鼓鼓囊囊的，一看就装了不少东西。
皮卡慢慢开过来，在厂门口停住。
驾驶座的车窗摇下来，露出一张年轻的脸。二十五六岁，皮肤被太阳晒得黝黑，五官端正，下巴上留着一小撮胡子，修剪得很整齐。
他穿着一件灰色的长袖T恤，袖子卷到胳膊肘，露出结实的小臂。
“陈先生？”他用阿拉伯语问。
“是我。”
“货到了。”他熄火，拉开车门跳下来。
陈正忙打开工厂大门，往后指了指：“往后倒，倒进来，我这边有吊车，直接卸货。”
年轻人点点头，重新上车，熟练地倒车。
皮卡稳稳当当地倒进院子里，轮胎碾过地上的碎石，发出咔嚓咔嚓的声响。
陈正去拉吊车。那台吊车是他爹以前买的，手动的，老旧得很，但还能用。
年轻人从驾驶座里拿出一张单子，递过来。“一共2400美金。”
陈正接过来看了一眼，阿拉伯文写的，字迹潦草，但数字很清楚。他点点头：“等一下，我去拿钱。”
他转身往办公室里跑。
保险箱在办公桌底下，一个灰色的铁疙瘩，他爹从市场上淘来的二手货，钥匙早就丢了，每次开都要转密码。
陈正蹲下来，转了三圈密码锁，咔嗒一声，拉开铁门。
从里面数好钱，然后把钱用一张白纸包好，塞进口袋里，锁好保险箱，下楼。
年轻人站在厂房里，没在车上等。
他背着手，正在看那些机床。
看见陈正从楼梯上下来，他指了指那台沈阳机床厂的CAK5085，说：“这东西在叙利亚可不常见。”
顿了顿，他看着陈正，“你是中国人？”
陈正把钱递过去，点头：“对，中国人。”
年轻人接过钱，没有数，直接塞进口袋里。
然后他忽然咧嘴笑了，露出一口白牙，用一口流利的普通话说：“我在中国呆过八年，在那边读的书。”
陈正一愣。
标准的普通话，带着一点东北味儿，但比他认识的大部分中国人都说得标准。
“你你会说中文？”
“会啊。”
年轻人把双手插进口袋里，靠在CAK5085的防护门上，笑着说，“我是沈工大机械设计制造及其自动化专业，2004年毕业的。毕业后在中捷机床干了三年，做工艺工程师。”
陈正眼睛一下就亮了。
他下意识地伸出手，用沈阳话说了句：“哎呀妈呀，老乡啊！沈阳哪旮旯的？”
其实他根本不是沈阳人。
在沈阳只待过两个月
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