第二十章暗室烛影 (第1/3页)
戌时三刻，将军府的灯火渐次熄灭。
李若雪站在西厢房的窗前，看着最后一队巡逻士兵的影子消失在回廊尽头。月光洒在庭院积雪上，泛着冷蓝的幽光，将假山、枯树的轮廓勾勒得如同水墨画中的留白。这座边关将军府比她想象中更安静——不是安宁的静，而是那种绷紧弓弦、引而不发的静。
她关上窗，转身打量房间。
房间简朴得近乎苛刻：一张硬木床，一张书桌，一把椅子，一个炭盆。墙上没有任何装饰，只有一道深深划痕，像是刀剑留下的。角落里摆着一个半旧的衣箱，李若雪打开看了看，空无一物，但内壁很干净，没有积灰——说明经常有人打扫，却没人住。
这间房是专门准备的，专门为她准备的。
她坐回床边，从怀中取出三样东西，在床铺上一字排开：骨雕、铜牌、拓纸。烛火跳动，将狼头的影子投在墙上，随着火光晃动，仿佛活了过来。
萧铎承认认得铜牌，却对骨雕和符号避而不谈。他最后那句话——“有些冻土，一旦掘开，涌出的可能不止是秘密，还有陈年的血”——既是警告，也是暗示。
他知道什么。而且他不想说，或者不能说。
李若雪拿起拓纸，再次细看那个符号。在烽燧台的墙上，这个符号被反复刻画，几乎要透进砖石深处。刻画它的人带着怎样的执念？恐惧？仇恨？还是某种必须被记住的誓言？
她想起王铁柱临死前在雪地上划出的同样形状。一个普通的边军士兵，怎么会认识这个符号？除非……
门外传来极轻的脚步声。
李若雪迅速收起东西，吹灭蜡烛，闪身躲到门后。脚步声在门外停住，停留了大概三次呼吸的时间，然后继续向前，渐渐远去。
不是巡逻士兵——士兵的脚步声更重，更有规律。这个脚步声很轻，有意控制着力道，而且停在门外的时间刚好是窥探所需的时长。
她等了一炷香，确认没有其他动静，才重新点亮蜡烛。从包袱里取出一支细小的香——这是离京前崔尚仪悄悄塞给她的，说是安神香，但李若雪知道不是。崔尚仪当时眼神里有话，只是不能说。
她将香折断，只点燃一小截，插在窗台缝隙。淡淡的青烟升起，几乎没有气味。这是宫里秘制的“醒神香”，表面助眠，实则让人保持浅睡，对外界动静格外敏感。在陌生之地过夜，这是必要的防备。
做完这些，她和衣躺下，剑放在枕边，手握住剑柄。
闭上眼睛，却毫无睡意。
脑海中反复浮现今日的画面：王铁柱在雪地上划出的最后痕迹，烽燧台墙上的刻痕，萧铎看到铜牌时瞳孔的收缩。还有更早的——驿站马厩里那个死人递来骨雕时眼中的祈求，父皇玉玺上那道莫名其妙的磕痕。
所有的碎片都在飘浮，等待一根线将它们串联。
而那根线，似乎就握在萧铎手中。
同一时刻，将军府书房。
烛火通明。
萧铎没有睡。他站在书架前，目光扫过一排排蒙尘的旧册。这些是黑水城历任守将留下的记录，有的已经存放了上百年，纸页泛黄发脆，墨迹晕染。很少有人会翻看这些——边关将领更关心当下的军情，而非尘封的往事。
但他的手指停在一本深蓝色封面的册子上。
册子没有题名，只在书脊上有一个极小的标记：一个变形的“月”字。
萧铎取下册子，动作很轻，仿佛那是什么易碎的宝物。他走到书桌前坐下，用布仔细擦拭封面，然后才缓缓翻开。
纸页已经粘连，他小心翼翼用裁纸刀一页页分开。册子里的字迹很杂，不同人的笔迹，不同年代的墨色，记录着看似毫无关联的事情：某年某月粮草损耗，某次小规模遭遇战，某个士兵的嘉奖或惩处……
但萧铎知道怎么读。
他翻到第七页，这一页的边角有一处不起眼的折痕。展开折痕，里面夹着一张更薄的纸，对折着，边缘已经磨损。
萧铎展开那张纸。
纸上画着一个符号——与李若雪拓印的那个一模一样。符号下方，是一行小字：
“朔风十七年，冬月廿三，女婴诞于黑水驿。母殁，父不详。左肩有月形胎记，取名若雪。”
再往下，还有一行更小的字，墨色更深，像是后来添加的：
“永昌元年，接密令，送京。交内侍省崔。”
萧铎的手指抚过“若雪”二字，久久不动。
烛火爆出一个灯花，将他惊醒。他迅速将纸重新折好，放回原处，合上册子。但这次没有放回书架，而是
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